Английские письма 1. The Beginning начинаю тихо ненавидеть Англию
"Боящийся не совершенен в любви."
В.Орлов (Альтист Данилов)
1.
...начинаю тихо ненавидеть Англию...
со всеми её Бифхиттерами, Вестминстерами и виски
Дорогая...говори со мной. Думай по-русски ...
.........................................не по-английски...
Ведь епископ Кентеррберийский нам даже не близкий...
Православным он просто никто.Открываю окно
Взгляд - на Запад тонет в тумане но...
мне всё ж суждено...
разделить себя до
безысходности твоего исхода и ...
того, что с нами было, иль не было в начале столь длинного,
..............................................длинного года.
Пусть погода, как сон океана бездонна
и тоска многотонна, как сакральная совокупность массы -
Титаника , Британика ,Святого Патрика и Джорджа Килпатрика-
входящих с огнями Святого Эльма,
по чухонской фигне Маннергейма...
я прописан тобой по теории Фрейда-
идиотов , что были с тобой до меня.
и лишивших тебя любви , как огня,
одарив тебя тем...что тебе и не нужно...
...так наверно сказал Заратуштра.
2.
Этот город тоскою больной.
........................ Ты болеешь хандрой.
.......................................... Я болею тобой
.........................этот город туманов...он не живой...
...и вино пригубя...(ты ж не пьёшь),и не куришь...и в этом ты вся...
я касаюсь ночного огня - той звезды,что и ты наблюдаешь...
ты во мне выплываешь..."чеширской улыбкой Джоконды"...
разрывая силки беспокойности Фронды...
Телефонным звонком, неожиданным, ломким,
И таким обожаемым - Здравствуй...негромким.
...Лондон - это черта... Стоунхедж для меня, до смерти ... до гроба...
ты врастаешь в меня словно в камень Ниоба...
но мы оба, в протяжении друг другу руки...
знаем как мы с тобой...
далеки...
далеки..
далеки.
3.
...начинаю тихо ненавидеть Англию...
24 часа в сутки...по Гринвичу, Гонолулу, Москве...
дорогая прости ...говори со мной на родном языке.
Вновь на Западном фронте - Восточный синдром...
Артиллерия бьет по своим на измор на излом...
И становится злом ...даже улыбка ребёнка,
ибо день так неистово сер, без тебя, в синем сумраке шхер...
у чужих берегов озаряемых солнцем единоутробным...
и таким неудобным становится взгляд твой ушедший в Гольфстрим,
Да мне по херу.....................................
................................черт, черт с ним...
.......................................ибо я одинок...
как плывущий в осени - поздний листок, позабывший исток...
тех асфальтовых джунглей...коих Маугли я навсегда.
Дорогая не будем играть в города..................
................................НИКОГДА, НИКОГДА, НИКОГДА.
.................................ты уже не вернешься сюда.
А года как слова, прозрачны и ломки.....................и
только ветер, Wesper и вечер...плывущий в мистрале печали,
иногда доносит слова...NEVER SAY..........................
..............................НИКОГДА, НИКОГДА, НИКОГДА...
Ты уже не вернешься сюда..................................
.........................сюда.............................
.............................сюда.........................
4.
Дальняя дорога...и пустые хлопоты...
вот и вся любовь...(коли не любим - все дважды, два).
...я закрыл глаза...душа безропотно...
...тонет в катехизисе дождя.
2.Английские письма The Moon under Water Готика классической Луны
I.
Готика классической Луны - нервное скольжение по крыше...
Выше - только небо,
край зари,
звёзды, что мольбы мои не слышат.
Тихо выплывает время снов, тени удлиняя в сонной Темзе,
старый Трафальгарский острослов - время превращает в пемзу.
Плавит боль Британии в руду...тысячи смертей, за гордость нации...
Право Королевы - не табу...но сильней, чем просто декорации.
И горит зловещая луна, старая предвестница чумы,-
стылая, унылая страна, - о величии давнем видит сны.
...И опять от белых скал Корноуэлла...на лихих ветрах Юго -Восточных
время обнимает мачты.
Замирает
бег
часов песочных...
Ангелы полночных кораблей к звездам отправляют бригантины.
Англии владычице морей свет Луны все время светит в спину.
Сгину,
скину сотни лет судьбы, отдавая Саксов под Норманнов,
Где живут истории Луны в опциях Готических романов,
Где идет столетняя война, - Йорки и Ланкастеры враждуют,-
И Луна восходит до зари, и Артур с Гинервою пируют.
Там в поход крестовый за "столбы", клином поднялись Плантагенеты,
Робин Гуд, живущий для борьбы, растворился в радостях вендетты.
И Луна разменною монетой, вечно отражаясь под водой
не желает быть апологетом, хочет иногда побыть собой.
Не удобно ей на острых шпилях крыш, хочется покоя и простора.
Хочется соленых свежих брызг, тихого с волною разговора.
Хочется порвать вербальный слог вечного имперского заклятья,
Попытаться подвести итог...хартии вне Лирова проклятья.
II.
Готика Лондона давит на плечи, плющит в реке отраженья Луны.
Чахлый туман - он будто бы вечен, и навевает сомненья и сны.
Тени Весны в садах Букингемских - так неотчетливо зло неказисты...
Будто бы все, что содеяно в мире,- ночью творили таксидермисты.
Были не чисты сны Лафайета, словно причуды полночного Сохо,
Но до зари не спящая где-то, ты так печальна и одинока.
Видишь ты тени видений опасных,
чувствуя их
словно азбуку Бройля,
Вновь проживая жизни несчастных - жертв убиенных пером Конан Дойля.
Город не твой, тебя растворивший, так и не ставший частью тебя,
Призрак не спящей надежды убивший, искрой холодной ночного огня.
Город чужой - как улыбка дракона,- что расчленяет, как Джек Потрошитель
Тонким надрезом любви вне закона, коей де Сад был тончайший ценитель.
Джекилл и Хайд сменяя друг друга ужас наводят на сонное Сити...
Впрочем всё это лишь Shell(оболочка)...
Лондон прекрасен,
любого
спросите.
III.
Мы с тобой в ладонях дождя - шесть столиц, два моря, три солнца...
Я не помню слова нельзя, я потомок дурного Тевтонца,
что был взят в полон, глазами зари
азиатской Минервы,
с повадками
стервы...
но , как ярко горят фонари под Луной временной эндодермы.
Разрушение Ангелов в звуке, уходящих от нас налегке.
Словно вырвано сердце в разлуке, и трепещет живое в руке.
Будто словом любовь татуируют розу, налагая на вечность табу.
Но не в готике скрыта угроза (неизвестно чему и кому).
И Луну не надо винить в трафаретности дней восприятья,
Жить - любить?...или вовсе не жить? - как мятежно вопросов объятье.
Чернота , пустота и мотив,-
двух сердец ,чуть нервное...
may be.
Невозможность не есть позитив, а трагически точное - верь мне.
Верь мне ,
верь мне только любовь наполняет судьбу глубиною
Заставляет вращаться нас вновь...заливая пространство Луною.
Почему я тону в безвременьи - эфемерности нашей любви,
И живу в этом странном стремлении - осознать прожитое, как сны.
Все мы дети Весны проживаем на вздохе...артефактное вето зимы,
Безнадёжны мечты моей крохи...где два я,
не скрепляется
в мы.
...................................
Не отражённая тень Крысолова..
снова мелькнёт под мостом Ватерлоо,
ниже позиций - огня и воды
уровень слога...
Английской травы.
IV.
Ты сожги эти письма в Английской листве,
зная их непечатную тайну.
Не молись на чужом языке,-
...ибо это моление Каину.
Кто там знает, где будем все мы,
одолев этот странный November.
все свершится в объятьях зимы...
после часа паденья Уэмбли.
P.S.
Между нами лишь дождь и печаль океана...
Странно в Лондоне солнце, а в Питере снег -
Эхом далеким - Вирджинал...Паванна.
Как ты? Любимый, далекий...чужой человек?
3. Английские письма
покаянное
не сошлись талантами,
не жили интимно…
стихирными франтами –
слыли взаимно
ты была нарасхват
я почти невидимка,
я во всем виноват…
ты прости меня **н**
я наверно дурак,
что, метая свой бисер,
делал всё кое-как
и теперь независим.
виноват я стократ
вел себя, как… дебил,
и к чему рифмовать?
если глупо слюбил.
Английские письма 4 прощальные письма никому, из ниоткуда в никуда
Прощальные письма никому, из ниоткуда в никуда
1.
Без права пристани,
Без права передышки,
Без права посмотреть тебе в глаза…
Живу я истово.
Но
Только понаслышке…
Я замечаю – Ты уже не та.
Нет лёгкости, невинности…полёта.
Пусть я не прав.
Прости и извини.
Но всё мне кажется…
Не знаю
Отчего-то…
Ты покрываешься подобием брони.
Когда ты всё поймёшь…
И обернёшься.
Меня не будет рядом …
Ты прости.
Ты в этой жизни…
Трижды отречёшься…
Но это будут…
Дальние пути.
2.
За гордость нежную,
За слёзы…
За то, что был всегда с другой.
Прими прощаньем – эти розы,
Прими прощеньем – эту боль.
Ты рождена для абсолюта.
А я лишь частности причин.
У нас с тобой была минута…
И вечность у других мужчин.
Ты фантастически чудесна.
Не верь в мои сто тысяч слов.
Ведь вся любовь так бестелесна,
Коль в ней припев…I’m not in love.
3.
Я умер в Ноябре…
Ты родилась в апреле…
И это хорошо, к любви иммунитет…
И пусть я не эстет…
Но в этом адьюлтере…
Нет места для двоих…
Есть только – два пути.
Английские письма 5 Newer
вывернуть душу, себя и пространство
вытравить память и мысли о ней
вжиться в пещерное неандертальство
быть для себя...не быть для друзей
вырваться.выжить.рвануть...испариться
стать синим небом и сталью реки...
жить и не ждать, что, что-то случиться
боль опрокинуть, как небо с руки.
пепел любви достанется ветру,
завтра не будет... только вчера
вычертив вечер по радуги спектру -
тихо уйти в своё Н-И-К-О-Г-Д-А
P. S.
я дочитал твою главу
листая книгу дней...
увы, но там я не живу
я вне любви твоей.
P. S. 2
Кассандово тавро
А скажи, Кассанра, так ли уж важно ,
чтоб кто-то поверил. Горьким твоим речам
Робинсон Джефферс
и мир замрёт, как сердце Франкенштейна
вернув небытиё в небытиё…
на краешке межзвёздного бассейна
засветится «кассандрово тавро»
оно давно мне светит, но не греет
и в дантов круг поэтов не ведёт
[с тобой я умер где-то на хорее
поэт влюблённый… чистый идиот]
он как Искариот, что верит в карму
что мир воздаст, уж если он предаст
он передаётся слов и рифмы шарму
отбросив здравый смысл как… балласт
он, как фантаст творит любовь и нежить
он проецирует фантомы на себя
и замолкает, только лишь опешив
когда поймет, что обманул себя, любя
что суета вокруг тебя лишь суета
что жизнь пуста, как чувства абсолюты
что, как мечта ты только лишь…мечта
всё остальное… гендерные путы
2002 - 2009